Pancartas, balas, balines. Humo, fuego, barricadas. Gritos.
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¿A qué hora cerramos? ¿Hay Metro? No, tampoco hay micro, solo números rojos.
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Ya no se oyen las campanas, pero es primavera y los pájaros cantan [puntuales] a las 5:00, si hay silencio.
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Me acuesto con la ilusión de despertarme con sus trinos. En mi cabeza hay truenos repetidos. Consignas repetidas. Ecos, ecos, ecos. Mucho ruido.
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¿Duermen los que viven en Plaza Italia? ¿Cuántas cuadras camina ahora David, 20 o 30? ¿Quién lleva la estadística de los que se quedaron sin trabajo? ¿Y la de los vidrios rotos? ¿Cómo se levantan los postes caídos? ¿Los semáforos rotos siempre están en rojo? ¿Las teles robadas sí se pueden ver o tampoco?. ¿Cuánto vale un ojo o es ojo por ojo?. ¿Puede el asfalto con tanta tanqueta? ¿La ciudad es de todos o sólo de los que la rompen? ¿Sigue saliendo el sol en Santiago? ¿Cuándo amanece?.
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